Crónicas

Cimbalinos, trengos e outras coisas

“Quem vem e atravessa o rio” vem, efetivamente, ao encontro do típico sotaque nortenho. Este é um traço genuíno da Antiga Mui Nobre, Sempre Leal e Invicta Cidade do Porto. Ouve-se desde a calçada suja e desgastada da arcaica Ribeira, até à fina esplanada do Majestic.

Cheira bem! É um facto, mas não é a Lisboa. É o cheiro da pronúncia do Norte, um odor tórpido e deselegante – aos olhos do Tejo – ou, para muitos, o aroma citadino do calão quotidiano do Douro.

Este longo curso de água, o Douro, galga Espanha e banha a Foz numa correria frenética, ao som das apitadelas, ruído áspero dos automóveis, quando passa sob a D. Luís e D. Maria.

Porém, esta azafama caótica estende-se ainda mais longe. Vai da Sé ao Bolhão, e é nesse mercado que a pronúncia se faz ouvir pela voz do pregão brejeiro das vendedoras de peixe e legumes.

E, apesar de já não existir “homem do leme”, não faltam os barcos que bailam nas águas do rio, pintando um cenário único, retrato modesto da cidade do Porto.

O Porto é tudo isto, uma sensação inexpressável. Algo que não se pode exprimir. Não se compreende o Porto quando se bebe um dos seus copos. Nada disso!

O Porto sente-se. Sente-se na voz rouca dos seus falantes, senhores de uma pronúncia natural, que se reconhece em qualquer ponto do país. Mais do que isso, o Porto é um sentimento, um estado de espírito. É uma velha saudade ténue, espelhada nos olhos de uma criança vislumbrada pelo painel azul e branco de S. Bento.

O Porto é o canto eufórico dos músicos de Cedofeita, …

Enfim, o Porto é uma imagem bonita, captada pelos estrangeiros que a visitam e sentem a necessidade de voltar para a ouvir e ver, novamente.

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